
Vino color del giorno, / vino color della notte, / vino con piedi di porpora / o sangue di topazio, / vino, / stellato figlio della terra, / vino, liscio / come una spada d’oro, / morbido / come un disordinato velluto, / vino inchiocciolato / e sospeso, / amoroso, / marino, / non sei mai presente in una sola coppa, / in un canto, in un uomo, / sei corale, gregario, / e, quanto meno, scambievole.
A volte / ti nutri di ricordi / mortali, / sulla tua onda / andiamo di tomba in tomba, / tagliapietre del sepolcro gelato, / e piangiamo / lacrime passeggere, / ma / il tuo bel / vestito di primavera / è diverso, / il cuore monta ai rami, / il vento muove il giorno, / nulla rimane / nella tua anima immobile.
Il vino / muove la primavera, / cresce come una pianta di allegria, / cadono muri, / rocce, / si chiudono gli abissi, / nasce il canto. / Oh, tu, caraffa di vino, nel deserto / con la bella che amo, / disse il vecchio poeta.
Che la brocca di vino / al bacio dell’amore aggiunga il suo bacio.
Amor mio, d’improvviso / il tuo fianco / è la curva colma / della coppa / il tuo petto è il grappolo, / la luce dell’alcol la tua chioma, / le uve / i tuoi capezzoli, / il tuo ombelico sigillo puro / impresso sul tuo ventre di anfora, / e il tuo amore la cascata / di vino inestinguibile, / la chiarità che cade sui miei sensi, / lo splendore terrestre della vita.
Ma non soltanto amore, / bacio bruciante / e cuore bruciato, / tu sei, vino di vita, / ma / amicizia degli esseri, trasparenza, / coro di disciplina, / abbondanza di fiori. / Amo sulla tavola, / quando si conversa, / la luce di una bottiglia / di intelligente vino.
Lo bevano; / ricordino in ogni / goccia d’oro / o coppa di topazio / o cucchiaio di porpora / che l’autunno lavorò / fino a riempire di vino le anfore, / e impari l’uomo oscuro, / nel cerimoniale del suo lavoro, / e ricordare la terra e i suoi doveri, / a diffondere il cantico del frutto.
Pablo Neruda
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Loredana Limone








