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Cifra costante e paradigmatica, nel multiforme e variegato universo poetico di Tiziana Soressi, è il suo costante e continuo raccontar di

donne. E non pensi il lettore ad un nostro lapsus nel parlare di universo poetico commentando un libro di narrativa: perché se tra prosa

e poesia un confine indubbiamente esiste, esistono tuttavia autori – e Tiziana è indubbiamente tra questi – nei quali la natura poetica emerge con

irresistibile immediatezza quale che sia la forma scelta per esprimersi; autori dunque capaci di continuamente varcarlo e deformarlo, questo confine, fino

a trasfigurare le parole – quelle parole, ci ricorda perentoriamente l’autrice, il cui destino infausto è la loro assenza d’incarnazione – al punto da

rendere quasi senza senso la stessa distinzione tra poesia e prosa.

Storie di donne, dicevamo: anche quando, come nel racconto “La visita”, emerge – unico caso in tutta la raccolta – la figura di un protagonista

maschile, non possiamo non riconoscere nel suo colloquio col padre l’ombra di un’affettuosa sensibilità tutta femminile; la stessa sensibilità che

ritroviamo in Natalia, in Susanna (che se fosse stata un uomo, si sarebbe chiamata Ulisse), in Mara, in Nina, in tutte queste donne intente a

riflettere, a volte inconsciamente ma sempre dolorosamente, sui misteri dell’esistenza, della vita e della morte, dell’amore, della maternità…

Maternità negata come quella di Natalia, che vive (e muore) tra ricordi e desideri, senza aver sfiorato la vita se non attraverso le esperienze altrui, e

ripetendosi ossessivamente: – La vita è lunga! –; maternità realizzata e foriera di dolorose esperienze come quelle di Mara e di Nina, perché anche i

figli muoiono e così i figli dei loro figli… maternità solo desiderata, come quella dell’anonima protagonista di “Ti parlo di Michele”, che confida ad

un’amica, attraverso le righe di una lettera: “Dieci figli?” gli avevo chiesto un giorno supplichevole, guardandolo da sotto in su dritto negli occhi come si

guarda un campo di girasoli… e Michele avrà sì quattro figli, ma non con lei…

Sono racconti, questi, che ci parlano di Dio e del mondo e del tempo e delle stagioni; di quel Dio che è innocente come l’erba medica; di

quel tempo che non si perde, cresce sugli alberi e, quando è la sua stagione, dà anche buoni frutti. E di tante altre cose, quelle cose che sono parte

intima e inscindibile di tutti noi come dei personaggi della narrazione: Le cose morte vivono, le cose vive muoiono… Le cose hanno aderenze

le maree…

Così Tiziana Soressi ci prende per mano e ci conduce nel suo mondo, in quel silenzio chiaro delle chiese, penombre accese da luci appena

trasversali, o anche per una via di terra per arrivare al mare, terre mobili, percorsi d’argilla per camminare lontano senza rotta, senza bussola,

fiutando il vento, riempiendo di cielo i propri occhi, o ancora attraverso la linea di confine che non è più acqua e non è ancora terra.

E noi le saremo grati per la sua affettuosa compagnia, per il suo sommesso e gentile farci parte, attraverso una prosa liquida e scorrevole che a tratti si

disgrega sino a farsi poesia allo stato puro, del suo intimo sentire che non potremo non riconoscere, al fondo, anche nostro, comune ai nostri ricordi e alle

nostre sensazioni e alle nostre esperienze di donne e di uomini. Segnato, in ultima analisi, dall’indelebile marchio dell’umanità.

E neppure ci stupiremo, arrivati all’ultimo racconto, nel sorprendere l’autrice intenta ad un definitivo ed assoluto colloquio col proprio pensiero, al

quale – in un soprassalto di totale sincerità, e quasi in una sorta di testamento spirituale – giunge addirittura a dare del tu, rinunciando anche

alla maschera del personaggio e ponendosi di fronte a noi nell’estrema nudità del suo essere.

Io non morirò: sarò eterna. Proclama orgogliosamente Tiziana.

E noi le crediamo.

FLAVIO CASELLA

La lunga vita vista da me

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